¿Qué le pasó a Santana?

A pesar de que él se lo haya perdido por ahi, no se pierdan ustedes lo mejor de Santana

Amen

FUCK YOUR BROTHER, FUCK YOUR MOTHER, FUCK YOUR ALL YOUR FUCKING FAMILY, EVEN YOUR FATHER THAT LEFT YOU

Happy and Bleeding - Fragmentos sobre la intensidad

I

Maldita, bendita, agraciada y punzante intensidad! Quisiera sufrirte en las acabadas calles de Buenos Aires, mearte sobre un árbol, gemirte en un prostíbulo, dormirte borracha en la última esquina de Boedo. Quisiera patearte como a una latita de gaseosa, pisarte y abollarte hasta que la mañana traiga la blancura y el silencio de una sábana secandose al viento.

II

Dicen que nadie vive una pasión gratuitamente ¿Pero cómo pagar por un cuerpo que siente sus millones de células vibrar a cada minuto? ¿Cómo soportar el peso de la arena movediza entre las piernas?
Soy la gota de vino que rebalsa de la copa, pasame la lengua mi amor y llevame dormida hacia el muelle mas cercano.

III

Quisiera ser una chica normal por un día, comprarme un yogurt ser mientras camino a la facu, llevar mi cámara digital a todas las fiestas, salir todos los sábados ovbio, pedirle plata a papi para hacerme las lolas, subir fotos a facebook con mi amiga personal en el desfile de la UP y con mi mascota preferida, pasarme crema humectante todas las mañanas, irme a gessel para volver bronceada, chuparle la pija a un compañerito de la secundaria en el baño de un bar, y si queres no tengo problema subime a you tube acabada cantando una canción de Marilyn Monroe, total no ves que no sangro demasiado? No ves que no tengo cicatrices porque no me pasa nada? Por eso quiero todo, pero no quiero nada.
Quisiera y no quisiera.

Esta es una serie de dibujos, que le hize a una amiga para el día de su cumpleaños, con unos lápices hermosos que perdí en Retiro.

De mis dibujos favoritos de cuando era pequeña. Es una ilustración de Sandra Lavandeira para un cuento de Elsa Bornemann.

abraxa la luz

abraza la casa en invierno
que humedas frias paredes tuviera
si él no las regara todos los días
porque él las riega
en enormes maceteros que se mecen y despliegan elegantes hojas
tales mis brazos que se despliegan para abrazarlas
que se entre mecen y se estremecen
cuando él me abraxa y abraza la casa

al son de la luz despliega a los astros
hasta la salida de sus ojos
porque él me abraza y abraza la casa
todos los días

Puro amor

Y esta es otra versión increible hecha por Diana Ross and The Supremes con el famoso sello discográfico del Soul; Motown Records: Ain't no moutain high, Diana Ross

¡Quiero estar bien despierta para recibirte!
y que el mundo se me vuelva
viento color pastel
que me entra por los ojos

últimas cosas sobre él

Fuimos al río y había mucho viento
enroscados como caracoles que se cierran sobre sí
vimos al aire gris romper sobre los caracoles
fuimos los caracoles que abandonan el cuerpo
para que el viento los renueve!
vimos a la rompiente agitar los juncos suave violentamente!
Fuimos al río y el viento puso todo fuera de foco menos tu ojo
que se abrió
cuando dijiste te amo

.

Él es un adjetivo de mi cuerpo
él tiene en su cuerpo huecos a la medida de mi cabeza
para albergarla
para reunirla
para calmarla y acariciar la mañana
con el roce de nuestros cabellos.

La pérdida

"me enamoré con la idea de y la idea de se enamoró de mí, noviamos, me casé con la idea de, la idea de fue mi esposa
me cocinó ¡no! la idea de me dio de comer; me dio de tomar en vasos altos, en copas en vasitos. después rompimos la vajilla descartable. nos separamos. yo pedí el divorcio. nos separamos e hicimos la repartición de bienes."
Cecilia Huberman

Camino entre tamaña multitud indiferente, la gente parece tener miedo de mirarse a los ojos, camino y pierdo un zapato pero todavía no lo sé. Subo unas escaleras mecánicas inmensas desde la calle a una disquería, el aire me da en la cara y yo estoy muy lejos del asfalto como subiendo al cielo como subiendo a mi refugio a mi espacio de contención que es la música, pero la vieja que está en la esquina, ay la desgraciada! comienza a gritarme que perdí mi zapato, la vieja loca vestida de fucsia me grita que no voy a entrar, que no puedo entrar, que mi zapato que vuelva a buscarlo grita como una condenada! Y a mi no me importa, yo sigo subiendo y ahora que me doy cuenta voy renga, y me apresuro a entrar a la disquería. No quiero ir a buscar mi zapato porque no quiero volver a verte, sé que vas a pasar como un operario indiferente con tu mirada perdida en el desierto, fingiendo que no, que sabes a donde vas, con tu mirada entreabierta negando la panorámica para que la arena no te lastime los ojos. No quiero volver a verte a vos que no quisiste reconocer lo que comenzaba a habitar en vos que era yo, y como pensaste que ya estabas atrapado en la entrada de mi vientre si nunca nos terminamos de desnudar? No quiero volver a verte a vos que cada vez sos mas chiquito porque en tu lugar se yergue la perdida, esta perdida tan mia que se expande como una mancha de tinta sobre las sábanas. Yo nunca perdía, me paseaba con mi vestido de cola arrastrando a mis amantes que iban quedando en el camino, me paseaba con mi largo vestido por el salón y bailaba con la reina, y luego otra pieza de baile concedida por el rey, yo decía “buenas noches”, yo era noble y esbelta. Y ahora es este temporal a destiempo que me moja me transparenta la camiseta blanca dejandome los pezones frios al descubierto y ay que sensible a los cambios climáticos! Que tonta! Que tonta la que lo sabe todo! Es siempre este saberlo todo y no como un don divino, es siempre esta inocencia saqueada a la hora de mi nacimiento. Entonces me echaron de la disquería por culpa de la vieja loca vestida de fucsia, bajé las escaleras corriendo me metí en la boca del subte y ya estaba en mi casa. Busqué poemas toda la noche, busqué poemas en dónde encontrarte y volver a perderte, busqué como quien busca su zapato perdido entre tamaña multitud. Y con quien compartir este amor por las palabras? Ya que si digo listones, no son los mismos los colores del humo que comienza a danzar desde mis cuerdas vocales, que si dijera escorpión, ni tampoco son iguales los matices que la luz adquiere si digo persuasión, y a quien le importa eso nena abri las piernas y gritá hasta que te crezcan pelos en la garganta de tanto gemir.
Yo y mi perdida y vos y los zapatos que fui a dejar cuando vos fuiste a buscar los tuyos.
Mi perdida y yo vamos caminando por la calle, yo la llevo en brazos, mi perdida no ruge ni aulla ni ladra, me la dieron domesticada, es mansa mi perdida, yo le canto canciones de cuna le canto clasicos del jazz y del soul, ella me promete que en un mes va a aprender a caminar, yo le prometo no esperarte no devolverte nada, yo te prometo que en tres semanas ya no vas a existir y que voy a caminar indiferente por la calle con mi par de zapatos nuevos.

Agosto

Agostar: Estropear, perder vigor o lozanía una cosa. Arar la tierra en el mes de agosto para limpiarla de malas hierbas


¿Y que otra cosa podría yo pedirle
a una palabra tan gramaticalmente cerrada como Agosto?
Agosto agobio angosto angustia
mes donde no cumple años nadie
mes número 8
como los rieles cerrados de un tren de juguete
que hace siempre el mismo recorrido
como el infinito
de imposible y cerrada comprensión humana
Agosto y la propia vejez del frío
amargo amanecer con el estómago ácido por la lluvia
castigando a los gatos y a los tejados
mes del vino con amigos
de pararse a mirar la autopista con el frío en la cara
canciones tristes de Elliot Smith de Nick Drake
de Billie Holliday quebrandose borracha entre mis brazos
la pereza de desnudarme
la pereza de volver a vestirme
las persianas de las casas bajas
los troncos de la parra retorciéndose
las últimas hojas secas colgando y
el cerezo comienza a florecer

que te vayas agosto!
septiembre viene de tregua.

Tempestades de mi alcoba embestida

I

Podría ser esta noche
la camisa sobre el charco de lodo
a la cual lamen los perros

Con la boca abierta y el corazón contraído
no advertí la trampa,
entra un hilo firme de aire frío
jala la desilución desde lo más profundo

Veloz el tren rechina su hocico
arroja un vagón de flores secas
salen las luciérnagas de mi cabello
a ahogarse detrás de las cortinas

II

¡Cuántas pijas voy a tener que chupar para encontrar al hombre de mi vida!

¿Cuántas pijas voy a tener que chupar para encontrar al hombre de mi vida?

III

Luego de tantos tipos tontos tratando de treparte te ha crecido
un tronco clavado en tu clavícula como un cristo en la cruz
acuden las arañas habitantes entre tus tristes tetitas que
crian a los duendes constructores de la caja revestida en
almendra donde golpea el viento seco que tripula los días y
ya eres la maqueta viviente del invierno adentro de
tu tonto cuarto

IV

No poder no nombrar la palabra flor
como símbolo de lo que crece
las veces que gritas gimes suspiras callas
desde tus raíces indefinidas
que brotan como agua hirviendo
enérgico tu cuerpo como una gacela elegante
que se desnuda deslumbra cuando aparaces por la esquina
detrás del jardín
donde te adueñaste de la sangre del lenguaje
refugio primario de tu desesperación por llenar
el vacío de la huida mayor
desplegada al mismo tiempo que el sol te quemó los ojos
para que nunca los cerraras;

pero cierra ahora las piernas para escuchar al viento
o vas a despertar a los vecinos

Las promesas del bosque

Tonta cabeza de niña que pensó
en devorarse a los astros
que esperó con el techo abierto
la caída de Zeus en su cuerpo
al que nunca creyó finito

pues luego fué arrastrado por las hienas
hasta el lugar de la ceremonia madre
donde halcones y felinos te adormecieron
hasta que tus pestañas se tendieron
a la montaña

ay tonta niñita te creíste animal sabio
corriste a la cascada y bebiste sus cantos
ni siquiera avistaste tus pies manchados
seguiste corriendo hasta que te creció un rabo

ay tonta cabecita
cuando despertaste estaba
el techo tapado

consigue sembrar la piedra
dibujate en el estaño
diluyete por la carretera
la ciudad es quien te abre los brazos afuera

y si no, no pretendas perecer
en este mundo tan liso y llano

Cursi

Todas las cosas que dejé olvidadas
debajo de la cama,
desde allí crece el invierno
y atraviesa la ventana
crece y lastima a los pájaros
y al aire.
Una luz color ocre
pinta los arboles y los tejados,
pinta la hoja seca
que hay en el lugar de mi corazón

A Oliverio Girondo

"No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún concepto, que no sepan volar."
Oliverio Girondo

Oliverio, hombrecito
yo hubiese trepado por tu espalda
para fundar pueblos en tus hombros
habitantes arboles inmensos
debajo de donde tu podrías
besar a las muchachas.
Con una espiga de trigo
hubiese acariciado
a tu sexo árido.
Hubiesemos visto pasar a las sílabas
en grandiosos desfiles
hubiesemos inventado piropos
para luego lanzárselos.
Pero no hombrecito
nada de esto sería posible
porque yo
nunca
supe volar
ni siquiera en sueños.

Drama alejandra
drama que te drama
abre la noche como un pañuelo
blanco impecable
que sangra desde las puntas
y
despliega al viento
que despierta a los cuervos
que acechan en tu boca

ya no sangro contigo
ya no espero

contemplo con mis ojos de niña cisne
como el silencio se desvanece
en el estruendo lunar

Pubis

la puta adolescencia
sangrando entre las piernas
explota como una flor carnívora
la hiedra en mi colchón
me tira del pelo sucio
guardo una semilla en cada cajita
para germinar eterna