Clarice Lispector

Saudades

Sinto saudades de tudo que marcou a minha vida.
Quando vejo retratos, quando sinto cheiros,
quando escuto uma voz, quando me lembro do passado,
eu sinto saudades...

Sinto saudades de amigos que nunca mais vi,
de pessoas com quem não mais falei ou cruzei...

Sinto saudades da minha infância,
do meu primeiro amor, do meu segundo, do terceiro,
do penúltimo e daqueles que ainda vou ter, se Deus quiser...

Sinto saudades do presente,
que não aproveitei de todo,
lembrando do passado
e apostando no futuro...

Sinto saudades do futuro,
que se idealizado,
provavelmente não será do jeito que eu penso que vai ser...

Sinto saudades de quem me deixou e de quem eu deixei!
De quem disse que viria
e nem apareceu;
de quem apareceu correndo,
sem me conhecer direito,
de quem nunca vou ter a oportunidade de conhecer.

Sinto saudades dos que se foram e de quem não me despedi direito!

Daqueles que não tiveram
como me dizer adeus;
de gente que passou na calçada contrária da minha vida
e que só enxerguei de vislumbre!

Sinto saudades de coisas que tive
e de outras que não tive
mas quis muito ter!

Sinto saudades de coisas
que nem sei se existiram.

Sinto saudades de coisas sérias,
de coisas hilariantes,
de casos, de experiências...

Sinto saudades do cachorrinho que eu tive um dia
e que me amava fielmente, como só os cães são capazes de fazer!

Sinto saudades dos livros que li e que me fizeram viajar!

Sinto saudades dos discos que ouvi e que me fizeram sonhar,

Sinto saudades das coisas que vivi
e das que deixei passar,
sem curtir na totalidade.

Quantas vezes tenho vontade de encontrar não sei o que...
não sei onde...
para resgatar alguma coisa que nem sei o que é e nem onde perdi...

Vejo o mundo girando e penso que poderia estar sentindo saudades
Em japonês, em russo,
em italiano, em inglês...
mas que minha saudade,
por eu ter nascido no Brasil,
só fala português, embora, lá no fundo, possa ser poliglota.

Aliás, dizem que costuma-se usar sempre a língua pátria,
espontaneamente quando
estamos desesperados...
para contar dinheiro... fazer amor...
declarar sentimentos fortes...
seja lá em que lugar do mundo estejamos.

Eu acredito que um simples
"I miss you"
ou seja lá
como possamos traduzir saudade em outra língua,
nunca terá a mesma força e significado da nossa palavrinha.

Talvez não exprima corretamente
a imensa falta
que sentimos de coisas
ou pessoas queridas.

E é por isso que eu tenho mais saudades...
Porque encontrei uma palavra
para usar todas as vezes
em que sinto este aperto no peito,
meio nostálgico, meio gostoso,
mas que funciona melhor
do que um sinal vital
quando se quer falar de vida
e de sentimentos.

Ela é a prova inequívoca
de que somos sensíveis!
De que amamos muito
o que tivemos
e lamentamos as coisas boas
que perdemos ao longo da nossa existência...

El cuerpo y sus fluidos

¿Por qué nos enseñan a odiar lo que sale de nuestro propio cuerpo? ¿Por qué estar manchada accidentalmente con sangre es motivo de verguenza? ¿Por qué las mujeres debemos estar depiladas, perfumadas, prolijas, peinadas de manera minusciosa, maquilladas si es posible?¿Por qué nos quieren esterilizar como si fuesemos un envase? ¿Por qué debemos avergonzarnos si estamos transpirados y un poco sucios? ¿Por qué nos enseñan a tenerle asco a todos nuestros fluidos?
Si lo que mas nos gusta cuando somos chicos es enchastrarnos, con el barro, con la arena, con la comida...Si cuando experimentamos el sexo esas son las sensaciones del cuerpo que mas nos gustan...
Todos nuestros fluidos son la expresión del cuerpo vivo. Cada uno de ellos cumple una función vital, cada pelo que hay en el cuerpo protege las zonas mas sensibles.
¿Por qué existe una obsesión por tapar todo lo que es natural?
¿Por qué nos alejan de los placeres básicos y primitivos?

Pequeñas observaciones luego de pequeños viajes

I.


Hoy es 28 de Julio del 2010 y me levanté con ganas de escribir esto:

La fotografía que acompaña este pequeño texto es una escena que se me presentó en Ushuaia. Para muchos de los que vivimos en la ciudad, este tipo de cosas solo existen en los cuentos, en los sueños y en las fantasías. Pero cuando nos acercamos a la Naturaleza nos damos cuenta que ella es la principal inspiración de muchas de las creaciones humanas y que la magia existe en ella porque allí yacen los secretos mas preciosos.
Agradezco a mi familia que de niños siempre nos mantuvieron en contacto con el mundo natural, agradezco el haberme criado en un barrio de Provincia lleno de barro, plantas, arboles, chicos con quienes jugar y calles tranquilas para andar en bici.Hoy los principales entretenimientos de los niños son la televisión y la computadora. De esta manera, el intercambio se produce desde afuera hacia adentro. Todo existe en el afuera, toda la información del mundo atacándonos constantemente, nos viven dando e inventando necesidades.¿Dónde esta la valoración por la contemplación, la observación y la introspección?
Me recuerdo a mi misma en Los Acantilados, me había detenido en el medio de la vereda a observar el hermoso jardín de una casa. Estuve parada ahí un rato largo, simplemente mirando, no tenía mi cámara. Y de repente me percaté de que los dueños de la casa podrían verme y considerar mi actitud como algo extraño.¿Y si salían al jardín y me preguntaban que hacía tanto tiempo mirando su casa? ¿Debería yo dar explicaciones por estar contemplando la belleza? ¿Por qué pararse a contemplar algo es una actitud extraña que llama la atención de los otros?


II.

La ciudad desfigura la percepción del tiempo. Por qué hacer las cosas lo más rápido posible? Es casi como no hacerlas.Me rehuso, viajo hacia mi espacio primitivo y natural para aprender del fluir real. Allí, contemplo, sin juicio, todo es lo que es, y cuando el día cae, no me aplasta.
Si nado por el río respetando el fluir de las aguas, voy a poder sentirlo y recorrerlo en todo su esplendor.
Si nado desesperada por llegar a la otra orilla, con el miedo de ahogarme, lo único que voy a conseguir es cansarme.
Debo respetar el ritmo de la naturaleza.

Tesoros escondidos

Seu Jorge - America Brasil o Disco

Tracks:

01 América do Norte
02 Trabalhador
03 Burguesinha
04 Cuidar de Mim
05 Mina do Condominio
06 Mariana
07 Só no Chat
08 Samba Rock
09 Seu Olhar
10 Eterna Busca
11 Voz da Massa
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Imagine

El taller de Berni

Berni no es ni un dinosaurio, ni un perro. El taller de Berni no es ningun programa televisivo infantil que enseña a los niños a ser creativos, aunque alguna vez hayamos flasheado que era eso, y quisieramos promocionarlo como tal. El taller de Berni es un lindo lugar para aprender a dibujar y para pasarla bien en las tardes, o por lo menos eso es lo que nos pasa a todos los que vamos:



Jorge mientras me dibuja, dibujados por Berni

Y a continuación, una pequeña muestra de los dibujos de Jorge:







Otra de los dibujos de Ely:





Otra de los dibujos de Nacho:













Y otra de los de Ine, que aunque no forme parte del taller, me gustó lo que hizo cuando vino:







El Taller de Berni por el momento se mantiene vivo todos los miércoles de 19hs a 22hs en Bilbao 2664 (Timbre Alto) en el barrio de Flores. Para mas información, visten el blog de Timbre Alto: http://timbrealtocasacultural.blogspot.com/
y el Flickr de Berni: http://www.flickr.com/photos/bernardoferreyro

Un bellisimo retrato de mi que hizo Mariana Guerci en el taller de Maria Celina Gonzalez Sueyro:



http://www.flickr.com/photos/cobrinha_marian

http://www.mariacelina.com/

La concha de tu vieja Santana

Increible piano, blue notes, acordes simples y escalas pero con MUCHA MAGIA

Me siento así

Por eso no puedo parar de escuchar este tema de Santana



Nothing is new they say under the sun
but then again my soul feels a change
it feels so new
life is an open vision of the highest, deepest

¿Qué le pasó a Santana?

A pesar de que él se lo haya perdido por ahi, no se pierdan ustedes lo mejor de Santana

Amen

FUCK YOUR BROTHER, FUCK YOUR MOTHER, FUCK YOUR ALL YOUR FUCKING FAMILY, EVEN YOUR FATHER THAT LEFT YOU

Happy and Bleeding - Fragmentos sobre la intensidad

I

Maldita, bendita, agraciada y punzante intensidad! Quisiera sufrirte en las acabadas calles de Buenos Aires, mearte sobre un árbol, gemirte en un prostíbulo, dormirte borracha en la última esquina de Boedo. Quisiera patearte como a una latita de gaseosa, pisarte y abollarte hasta que la mañana traiga la blancura y el silencio de una sábana secandose al viento.

II

Dicen que nadie vive una pasión gratuitamente ¿Pero cómo pagar por un cuerpo que siente sus millones de células vibrar a cada minuto? ¿Cómo soportar el peso de la arena movediza entre las piernas?
Soy la gota de vino que rebalsa de la copa, pasame la lengua mi amor y llevame dormida hacia el muelle mas cercano.

III

Quisiera ser una chica normal por un día, comprarme un yogurt ser mientras camino a la facu, llevar mi cámara digital a todas las fiestas, salir todos los sábados ovbio, pedirle plata a papi para hacerme las lolas, subir fotos a facebook con mi amiga personal en el desfile de la UP y con mi mascota preferida, pasarme crema humectante todas las mañanas, irme a gessel para volver bronceada, chuparle la pija a un compañerito de la secundaria en el baño de un bar, y si queres no tengo problema subime a you tube acabada cantando una canción de Marilyn Monroe, total no ves que no sangro demasiado? No ves que no tengo cicatrices porque no me pasa nada? Por eso quiero todo, pero no quiero nada.
Quisiera y no quisiera.

Esta es una serie de dibujos, que le hize a una amiga para el día de su cumpleaños, con unos lápices hermosos que perdí en Retiro.

De mis dibujos favoritos de cuando era pequeña. Es una ilustración de Sandra Lavandeira para un cuento de Elsa Bornemann.

abraxa la luz

abraza la casa en invierno
que humedas frias paredes tuviera
si él no las regara todos los días
porque él las riega
en enormes maceteros que se mecen y despliegan elegantes hojas
tales mis brazos que se despliegan para abrazarlas
que se entre mecen y se estremecen
cuando él me abraxa y abraza la casa

al son de la luz despliega a los astros
hasta la salida de sus ojos
porque él me abraza y abraza la casa
todos los días

Puro amor

Y esta es otra versión increible hecha por Diana Ross and The Supremes con el famoso sello discográfico del Soul; Motown Records: Ain't no moutain high, Diana Ross

¡Quiero estar bien despierta para recibirte!
y que el mundo se me vuelva
viento color pastel
que me entra por los ojos

últimas cosas sobre él

Fuimos al río y había mucho viento
enroscados como caracoles que se cierran sobre sí
vimos al aire gris romper sobre los caracoles
fuimos los caracoles que abandonan el cuerpo
para que el viento los renueve!
vimos a la rompiente agitar los juncos suave violentamente!
Fuimos al río y el viento puso todo fuera de foco menos tu ojo
que se abrió
cuando dijiste te amo

.

Él es un adjetivo de mi cuerpo
él tiene en su cuerpo huecos a la medida de mi cabeza
para albergarla
para reunirla
para calmarla y acariciar la mañana
con el roce de nuestros cabellos.

La pérdida

"me enamoré con la idea de y la idea de se enamoró de mí, noviamos, me casé con la idea de, la idea de fue mi esposa
me cocinó ¡no! la idea de me dio de comer; me dio de tomar en vasos altos, en copas en vasitos. después rompimos la vajilla descartable. nos separamos. yo pedí el divorcio. nos separamos e hicimos la repartición de bienes."
Cecilia Huberman

Camino entre tamaña multitud indiferente, la gente parece tener miedo de mirarse a los ojos, camino y pierdo un zapato pero todavía no lo sé. Subo unas escaleras mecánicas inmensas desde la calle a una disquería, el aire me da en la cara y yo estoy muy lejos del asfalto como subiendo al cielo como subiendo a mi refugio a mi espacio de contención que es la música, pero la vieja que está en la esquina, ay la desgraciada! comienza a gritarme que perdí mi zapato, la vieja loca vestida de fucsia me grita que no voy a entrar, que no puedo entrar, que mi zapato que vuelva a buscarlo grita como una condenada! Y a mi no me importa, yo sigo subiendo y ahora que me doy cuenta voy renga, y me apresuro a entrar a la disquería. No quiero ir a buscar mi zapato porque no quiero volver a verte, sé que vas a pasar como un operario indiferente con tu mirada perdida en el desierto, fingiendo que no, que sabes a donde vas, con tu mirada entreabierta negando la panorámica para que la arena no te lastime los ojos. No quiero volver a verte a vos que no quisiste reconocer lo que comenzaba a habitar en vos que era yo, y como pensaste que ya estabas atrapado en la entrada de mi vientre si nunca nos terminamos de desnudar? No quiero volver a verte a vos que cada vez sos mas chiquito porque en tu lugar se yergue la perdida, esta perdida tan mia que se expande como una mancha de tinta sobre las sábanas. Yo nunca perdía, me paseaba con mi vestido de cola arrastrando a mis amantes que iban quedando en el camino, me paseaba con mi largo vestido por el salón y bailaba con la reina, y luego otra pieza de baile concedida por el rey, yo decía “buenas noches”, yo era noble y esbelta. Y ahora es este temporal a destiempo que me moja me transparenta la camiseta blanca dejandome los pezones frios al descubierto y ay que sensible a los cambios climáticos! Que tonta! Que tonta la que lo sabe todo! Es siempre este saberlo todo y no como un don divino, es siempre esta inocencia saqueada a la hora de mi nacimiento. Entonces me echaron de la disquería por culpa de la vieja loca vestida de fucsia, bajé las escaleras corriendo me metí en la boca del subte y ya estaba en mi casa. Busqué poemas toda la noche, busqué poemas en dónde encontrarte y volver a perderte, busqué como quien busca su zapato perdido entre tamaña multitud. Y con quien compartir este amor por las palabras? Ya que si digo listones, no son los mismos los colores del humo que comienza a danzar desde mis cuerdas vocales, que si dijera escorpión, ni tampoco son iguales los matices que la luz adquiere si digo persuasión, y a quien le importa eso nena abri las piernas y gritá hasta que te crezcan pelos en la garganta de tanto gemir.
Yo y mi perdida y vos y los zapatos que fui a dejar cuando vos fuiste a buscar los tuyos.
Mi perdida y yo vamos caminando por la calle, yo la llevo en brazos, mi perdida no ruge ni aulla ni ladra, me la dieron domesticada, es mansa mi perdida, yo le canto canciones de cuna le canto clasicos del jazz y del soul, ella me promete que en un mes va a aprender a caminar, yo le prometo no esperarte no devolverte nada, yo te prometo que en tres semanas ya no vas a existir y que voy a caminar indiferente por la calle con mi par de zapatos nuevos.

Agosto

Agostar: Estropear, perder vigor o lozanía una cosa. Arar la tierra en el mes de agosto para limpiarla de malas hierbas


¿Y que otra cosa podría yo pedirle
a una palabra tan gramaticalmente cerrada como Agosto?
Agosto agobio angosto angustia
mes donde no cumple años nadie
mes número 8
como los rieles cerrados de un tren de juguete
que hace siempre el mismo recorrido
como el infinito
de imposible y cerrada comprensión humana
Agosto y la propia vejez del frío
amargo amanecer con el estómago ácido por la lluvia
castigando a los gatos y a los tejados
mes del vino con amigos
de pararse a mirar la autopista con el frío en la cara
canciones tristes de Elliot Smith de Nick Drake
de Billie Holliday quebrandose borracha entre mis brazos
la pereza de desnudarme
la pereza de volver a vestirme
las persianas de las casas bajas
los troncos de la parra retorciéndose
las últimas hojas secas colgando y
el cerezo comienza a florecer

que te vayas agosto!
septiembre viene de tregua.

Tempestades de mi alcoba embestida

I

Podría ser esta noche
la camisa sobre el charco de lodo
a la cual lamen los perros

Con la boca abierta y el corazón contraído
no advertí la trampa,
entra un hilo firme de aire frío
jala la desilución desde lo más profundo

Veloz el tren rechina su hocico
arroja un vagón de flores secas
salen las luciérnagas de mi cabello
a ahogarse detrás de las cortinas

II

¡Cuántas pijas voy a tener que chupar para encontrar al hombre de mi vida!

¿Cuántas pijas voy a tener que chupar para encontrar al hombre de mi vida?

III

Luego de tantos tipos tontos tratando de treparte te ha crecido
un tronco clavado en tu clavícula como un cristo en la cruz
acuden las arañas habitantes entre tus tristes tetitas que
crian a los duendes constructores de la caja revestida en
almendra donde golpea el viento seco que tripula los días y
ya eres la maqueta viviente del invierno adentro de
tu tonto cuarto

IV

No poder no nombrar la palabra flor
como símbolo de lo que crece
las veces que gritas gimes suspiras callas
desde tus raíces indefinidas
que brotan como agua hirviendo
enérgico tu cuerpo como una gacela elegante
que se desnuda deslumbra cuando aparaces por la esquina
detrás del jardín
donde te adueñaste de la sangre del lenguaje
refugio primario de tu desesperación por llenar
el vacío de la huida mayor
desplegada al mismo tiempo que el sol te quemó los ojos
para que nunca los cerraras;

pero cierra ahora las piernas para escuchar al viento
o vas a despertar a los vecinos

Las promesas del bosque

Tonta cabeza de niña que pensó
en devorarse a los astros
que esperó con el techo abierto
la caída de Zeus en su cuerpo
al que nunca creyó finito

pues luego fué arrastrado por las hienas
hasta el lugar de la ceremonia madre
donde halcones y felinos te adormecieron
hasta que tus pestañas se tendieron
a la montaña

ay tonta niñita te creíste animal sabio
corriste a la cascada y bebiste sus cantos
ni siquiera avistaste tus pies manchados
seguiste corriendo hasta que te creció un rabo

ay tonta cabecita
cuando despertaste estaba
el techo tapado

consigue sembrar la piedra
dibujate en el estaño
diluyete por la carretera
la ciudad es quien te abre los brazos afuera

y si no, no pretendas perecer
en este mundo tan liso y llano

Cursi

Todas las cosas que dejé olvidadas
debajo de la cama,
desde allí crece el invierno
y atraviesa la ventana
crece y lastima a los pájaros
y al aire.
Una luz color ocre
pinta los arboles y los tejados,
pinta la hoja seca
que hay en el lugar de mi corazón

A Oliverio Girondo

"No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún concepto, que no sepan volar."
Oliverio Girondo

Oliverio, hombrecito
yo hubiese trepado por tu espalda
para fundar pueblos en tus hombros
habitantes arboles inmensos
debajo de donde tu podrías
besar a las muchachas.
Con una espiga de trigo
hubiese acariciado
a tu sexo árido.
Hubiesemos visto pasar a las sílabas
en grandiosos desfiles
hubiesemos inventado piropos
para luego lanzárselos.
Pero no hombrecito
nada de esto sería posible
porque yo
nunca
supe volar
ni siquiera en sueños.

Drama alejandra
drama que te drama
abre la noche como un pañuelo
blanco impecable
que sangra desde las puntas
y
despliega al viento
que despierta a los cuervos
que acechan en tu boca

ya no sangro contigo
ya no espero

contemplo con mis ojos de niña cisne
como el silencio se desvanece
en el estruendo lunar

Pubis

la puta adolescencia
sangrando entre las piernas
explota como una flor carnívora
la hiedra en mi colchón
me tira del pelo sucio
guardo una semilla en cada cajita
para germinar eterna

Adentro

He aprendido sobre el vértigo de mi cama
las notas musicales de la tierra que se derrumba
he devorado al lobo que cargaba con mis gritos
oh el terror adolescente!
la puerta de la infancia entreabierta
con un miembro masculino erguido
que harás conmigo que todavía no he nacido?

Ghost of love (Tríptico)

I

Hoy voy a esperar hasta el amanecer
la noche me defigura las entrañas,
hoy quiero estar cerca tuyo
entrar en el cuerpo de tu vida azul
mirarnos desde la distancia vacua
acercarnos al tacto virgen de la lírica

Ah pero abrazemos la noche en el grito de los amantes!
miremos por aquel círculo negro la constelación que impera
entremos en ella con las piernas cruzadas;
pero sin hablarnos amor,
no dejemos que el lenguaje ensucie
lo primitivo de nuestros besos.

II

Me quiebro como una muñeca de estopa
mis articulaciones se desvanecen
mis pensamientos forman un círculo que gira
sobre el centro de un plano inhóspito
sobre una nada siempre onírica
poblada de una bruma de arboles y aire blanco,
oh arrójame sobre su pesadumbre
pero nunca me permitiré ser un cadáver!

III

Ya el alba entra por la ventana
ya la luz precipita su grandeza
ya recuerdo al rocío que calma
ya las flores respiran mi herida
ya la hiedra se suelta de mis brazos
ya vivo
ya muero

Vomito los cadaveres del día
agazapada sobre el colchón
pasan las nubes sobre mi cuerpo
que se ocultan detras del cuello,
sobre la boca
el polvo
deja crecer a un bosque inmenso
donde yace desgarrado el vestido de una mujer;
vorágine perdida
auyenta a los pájaros
se ramifican los brazos
que me penetran los oidos

Ah pero nombrame el alba
se te ha roto en los tobillos,
hablame del vientre de la niña!
se la han llevado lentamente al río,
cuentame sobre los peces que hay en él!
ahogados todos en tu memoria

Sonámbula del lenguaje
es sin fin mi caída
de desnudez tibia
sobre el aljibe de aquella casa.





(Dibujo por Julia)

No solo en el viento famélico
no solo en la distancia corroída
abro el ropero y el invierno esta dentro
prendiendo fuego mi ropa.

Soneto da separação

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente

Traté de ser dulce

El tren que bordé al costado de mi pollera
la mañana pasada
junto con una mujercita bailando en puntas
de pié
que repartía cerezas y trompos a los pasajeros

descarriló

y no en una pradera de abrumante verdor y
nubes gigantescas

en mis pómulos el desastre que nunca desié

Los adjetivos escondiendose

Las paredes manchadas
los papeles tachados
los ombligos borrados
con toda la negación como caudales de agua
adentro de todos estos años.
Los espejos no fueron cómplices
esta vez
si
lo fueron
los secretos que no me pertenecen,
haciendome cosquillas en la mano,
los adjetivos escondiendose
la ropa superpuesta
una tijera
que es ahora
la identidad cortada
una historia a penas dibujada
con trazos nerviosos
Africa mía
soy tu hija no reconocida

A Frida Kahlo

Frida Fridita Friducha
que tu cuerpo bien partido estaba
y sin embargo
tu le montaste un carruaje con flores
que tu sangre te bebía a ti misma
y sin embargo
tu bailabas una rancherita con la vida
en tu ventana.
Cada pincelada
se volvía caricia que tu le hacías
al sentir, a tu columna de vidrio roto.
Tus pies nutridos de la tierra
tu plexo enamorado del viento
Qué podría yo decir que otros
no hayan dicho?
La muerte te jalaba del pecho
y tu con la mirada bien firme
Tu eras la hembra formidable
y amamantaste con tus manos
al amor.

adecuado cuerpo cuasiamargo
arrástrate hasta la copa
rómpela
clávatela en el espejo
entra en el sexo
como en el agua,
a naufragar entre lirios
a agasajar a las paredes
a despertar a los labios
a la violencia
a perfumarte el plexo.
Ahógate ahora
la casa está sola.